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第40章（第2页）

她每一本书都放得格外轻，每一支笔都收得格外仔细，把最常用的几支笔单独放在一个铁盒里，那是她小学时，她从姐姐那里央求来的一个装糖果铁盒子，表面的漆已经掉得差不多了。

她蹑手蹑脚地收拾，仿佛怕惊扰了什么，又像是在做一场无声的告别。

主卧传来极大声的手机视频声音，夸张的笑声和背景音乐震得薄薄的隔墙都在轻微震动。

与这个狭小空间里的沉默形成讽刺的对比。黎予停下动作，静静听着窗外的风声，那风声像是呜咽，穿过窗户的缝隙，带来深秋的凉意。

算了。

比起声嘶力竭地去争论、去质问“为什么妈妈只爱姐姐不爱自己”，黎予更擅长，也更习惯于在这个家里做一个透明人。

这仿佛是她与生俱来的生存本能，一种在不对等的爱中摸索出的自我保护。

她也想理直气壮地去恨妈妈。

但这个念头刚冒出来，就被更深重的愧疚压了下去。

她找不到恨的理由，一个也找不到。

第35章 寒夜

妈妈一个人，用并不宽阔的肩膀和布满老茧的双手，硬是扛起了这个家，打工把她和姐姐拉扯大。

那些记忆是清晰的，无法磨灭——

天还没亮，妈妈就推着清洁车去扫大街、扫公园。

小小的黎予放暑假时，没人看管，就拿着暑假作业，坐在公园的长椅上写。

偶尔看到妈妈吃力地搬运垃圾箱，她会立刻跑过去，用小小的身子帮忙托一把。

那一刻，妈妈汗湿的脸上会露出一丝几乎看不见的笑意，会用难得温和的语气说：

“去写你的作业，别弄脏手。”